ПОИСК
 



КОНТАКТЫ

Творческий союз тех, кто не хочет творить в стол.
Email: ne-v-stol@yandex.ru

WMID: 251434569561

 

 

УВЕДОМЛЕНИЕ О РИСКАХ

Предлагаемые товары и услуги предоставляются не по заказу лица либо предприятия, эксплуатирующего систему WebMoney Transfer. Мы являемся независимым предприятием, оказывающим услуги, и самостоятельно принимаем решения о ценах и предложениях. Предприятия, эксплуатирующие систему WebMoney Transfer, не получают комиссионных вознаграждений или иных вознаграждений за участие в предоставлении услуг и не несут никакой ответственности за нашу деятельность.

Аттестация, произведенная со стороны WebMoney Transfer, лишь подтверждает наши реквизиты для связи и удостоверяет личность. Она осуществляется по нашему желанию и не означает, что мы каким-либо образом связаны с продажами операторов системы WebMoney.







Главная / Kровью, а не марганцовкой / Случайный попутчик

Случайный попутчик

 Однажды осенью случилось мне ехать по небольшому делу в отдалённое село. Добираться пришлось с пересадкой в уездном городе***, до которого  шёл пригородный поезд.  Пересадка была быстрой, поскольку старый разбитый автобус уже ждал нас на площади у железнодорожной станции рядом с пешеходным мостом через железнодорожные пути. Когда железная конка тронулась, почти все продавленные сиденья, обтянутые истёртым и местами порезанным скучающими ездоками кожзаменителем, были заняты, но чем дальше мы ехали, тем быстрее сходили люди.  У единственной дверки сидел подвыпивший  разбитной сельский парень лет 20 – 22, пристававший по очереди ко всем  особам женского пола, пытавшимся проскользнуть мимо него к выходу не облапленными.

В конце концов, привстав и вихляя сразу всеми суставами и частями тела,  он попытался облапить сразу двух последних бабёнок лет по 25, пробиравшихся к выходу, но это ему не удалось: ближайшая к нему бабёнка попыталась дать ему сложенным зонтиком по рукам, сопровождая необходимую самооборону визгливыми определениями нахала. Нахал оказался проворнее и убрал руки.  Водитель, равнодушно позёвывая, смотрел на происходящее через зеркало заднего вида.

Когда бабёнки сошли, и представление закончилось, парень подсел ко мне и вздохнул:

- К себе в деревню еду, давно уже не был.

Это было настолько очевидно, что я не нашёл, что сказать.

- Я каждый год в этот день приезжаю.

Поскольку высказывание содержало загадку и недоговорённость, я изобразил внимание. Увидев это, парень пустился в объяснения. Объяснение было не очень длинным. Парень ехал на могилу девушки, с которой вместе учился в школе. Девушку домогался  другой соученик. Но она отвергла его ухаживания и осталась навеки шестнадцатилетней: парень взял папину двустволку, зарядил её крупой дробью и с мыслишкой «так не доставайся же ты никому!!!» разрядил в девушку оба ствола. Вот что вытворяет с людьми Любовь!

То ли парень и вправду был немного не в себе, то ли родственники купили правосудие, но дело закончилось тем, что его признали невменяемым. Отвергнутый стрелок с полгода посидел в дурдоме, подлечился и вышел на свободу с чистой совестью. Он и до сих пор живёт в той же деревне.

- Вот, выпил немного, чтобы помянуть, - как бы оправдываясь, сказал парень.

Что ж, обычное дело: один паренёк сохнет и тайно вздыхает по своей однокласснице, а второй лезет напролом и, как правило, добивается успеха, поскольку девушки любят, когда к ним лезут напролом. Но, как в нашем случае, бывают и исключения. Так подумал я, взглянул повнимательнее на собеседника – и поразился. Передо мной сидел другой человек. Ему было лет 37 – 38, морщины уже прочно легли на его лицо, залысины всё сильнее наступали на редеющие волосы. Я, конечно, знал, что любовь изменяет человека, делает его другим. Иногда даже до полной неузнаваемости. Но чтобы так!

 - Женат? -  невольно спросил я.

- Нет, как-то не получилось.

Ох уж эти мне скромные мальчики, которые сидят и ждут, пока на них обратят внимание хорошенькие девочки. Они забывают, что не скромность города берёт. Парень, оказавшийся к тому времени мужиком средних лет, небось, и к женщинам-то приставал только потому, что выпил для храбрости.  И мне он рассказал свою  маленькую, в духе позднего Пушкина трагедию, опять же только потому, что был выпимши, и ему нужно было излить кому-нибудь душу, а сделать это удобнее перед незнакомым человеком, которого видишь первый и последний раз в жизни.

На перекрёстке после очередного поворота мой собеседник сошёл. Вокруг не было ни единого строения. Только просёлочная дорога поднималась на ближайший бугор и скрывалась из виду.

- Ну, бывай! – сказал он мне на прощанье, перед тем как прыгнуть на обочину с нижней ступеньки.

- Счастливого пути! – ответил ему я.

 

Евгений Пырков

© Copyright 2009 Творческое сообщество!